fanZine

Pequeños accidentes, D.w. Nichols

  La primera vez fue sin querer, lo juro. Fue con una viejecita del barrio, muy amable y simpática, en las escaleras del parque, las que bordean el estanque. Yo venía de trabajar y era muy tarde, sobre las diez de la noche; ella estaba en lo alto de la escalera, preparándose para bajar, decidiendo qué pie usaba primero; yo venía corriendo porque era viernes, había quedado con un tío guapísimo y sólo tenía una hora para prepararme. No vi ni la piedra ni a la vieja hasta que fue demasiado tarde. Tropecé con la piedra, trastabillé, adelanté las manos para agarrarme a algo y éstas tropezaron con la vieja, que cayó rodando por las escaleras sin hacer casi ruido.

  Ahí me di cuenta de lo fácil que puede llegar a ser matar.

  Me largué de allí echando leches, me fui a mi casa, me fumé un porro -para tranquilizarme- y tuve mi cita -un éxito, por cierto; cachas y complaciente...

  Cuando pasaron los días y nadie vino a por mí, me sentí terriblemente aliviada y cuando oí en el mercado que habían declarado el incidente como un desagradable accidente, casi empiezo a dar saltos de alegría.

   Lo curioso del caso, para mí, fue que no tuve ni el mas mínimo remordimiento y que seguí durmiendo cada noche como un lirón.

  Durante un tiempo pensé que todo había vuelto a la normalidad y que mi vida seguiría igual que antes, pero me equivoqué. La muerte de la vieja había despertado una bestia que anidaba en mi interior y pronto empezó a reclamar más.

  Mi segunda muerte accidental fue seis meses después. Estaba en la estación de metro que hay al lado de mi casa; ocho de la mañana, el andén a rebosar... Delante de mí vi a uno de mis vecinos, un gilipollas que no paraba de quejarse de mi perro; estaba dos personas por delante y te juro que apenas fui consciente cuando mi brazo se estiró y mi mano lo empujó a la vía justo en el momento en que pasaba el tren. Me fui de allí aprovechando la histeria colectiva sin ver el resultado de mi acto; después supe, por las noticias, que había quedado hecho papilla y que las sospechas de la policía apuntaban a un suicidio. Nadie me había visto empujarle, ni siquiera las cámaras de seguridad que yo no sabía que había. Una suerte, ¿no?

  Esas fueron mis dos primeras víctimas. Han pasado muchos años desde entonces, y te aseguro que con cada muerte que hubo después, mi arte se ha ido refinando hasta convertirme en una verdadera maestra, en un genio. Veintisiete muertes son las que tengo en mi haber, todas declaradas como "accidente". ¿No es una maravilla?